He's only sixteen.

Eu te empurrar quando você quer um beijo não é bobeira, desconversar não é mistério, apenas rir quando você diz que quer me ter pra sempre não é deboche, é realidade. Eu sei da real verdade. E afinal, rir é melhor que chorar.
Deboche é quando eu olho dentro dos teus olhos e você desvia, rindo com cara de um aprendiz de canalha, me dando um beijo molhado e mudando de assunto. Como se você pudesse e eu não.
Eu quero ser fria, eu vou te dar um gelo, eu vou te congelar pra mim. Eu quero te prender, para que só eu possa te ter. Isso não é pecado, nem egoísmo, é apenas minha vontade. Que ás vezes eu repudio, mas na maioria das vezes não.
Eu odeio quando você mente, dá vontade de te morder com raiva, mas eu sei que vai surtir o efeito contrário. Eu vou acabar passando amor. Mas ainda assim odeio quanto você mente com todas as minhas forças.
Odeio quando só sorri fraco quando está com seus amigos, passando na rua como se eu não fosse nada, como se um dia você não tivesse me pedido para que eu fosse tudo. Mas eu neguei, e ainda nego. Porque eu até posso te querer por cem anos, mas você não aguentaria nem um comigo. Pois apesar da minha caridade, baby, eu posso ser cruel. Eu posso te dar veneno e pateticamente rimando... Até te levar pro céu. Porém o inferno é logo ali, e eu não hesitarei de fazer sua vida parecer com ele. E sabe o por quê disso? É porque eu tô ferida, porque coração é terra que não se brinca e você entrou achando que era um playgroud.
Eu tô puta da vida, porque você com esse sorriso besta e beijo desajeitado, foi entrando na minha mente com esse jeitinho adolescente, e eu meio descrente fui deixando acontecer.
Agora você gostou da brincadeira e enquanto eu grito de dor por dentro, eu grito com um tom bem elevado que você só pode estar brincando quando diz que eu preciso de você, e quero você como namorado. Eu blefo sem habilidade, mas você é só um pirralho. Meu pirralho, aprendiz de canalha.